France Musique

La fanfare expulsée de la place Bellecour mais reconstituée à l’angle des quais et du pont Bonaparte faisait s’agiter une centaine de manifestants. Les voitures restaient bloquées de part et d’autres du carrefour. Les yeux ne me piquaient plus. Le cordon de CRS se tenait calme, assez loin, derrière lequel on distinguait à travers les fumées des silhouettes courir dans un sens, puis dans l’autre. De temps en temps une détonation et une traînée dans le ciel bleu. Mais à la limite du pont, le soleil était de sortie. Je me sentais de plus en plus joyeux. La joie n’effaçait pas la colère mais la colorait, ou l’ocrait, ou je ne sais quoi. La Saône pétillait sur les façades du Vieux Lyon. Il y avait cette ambiance un peu niaise de résistance festive avec des gens qui buvaient des bières, des filles et des gars qui dansaient exagérément. Des têtes de gentils gauchistes, des punks à chien, des profs. Je suis allé acheter une bière à la supérette. Trois filles sifflotaient un chant de manif, j’ai joint mon sifflement au leur. On a décapsulé les bières dans la file d’attente. J’ai distingué douze paires de jambes bleues, les CRS ont chargé, le gérant a baissé sa vitrine avec nous dedans. On a attendu dix minutes. On est ressorti. J’ai marché jusqu’au pont. La fanfare était partie. Il y a eu une détonation, trois flics ont surgi et couru en descendant le quai en direction d’un rassemblement. J’ai suivi les flics. Mais les gens ne faisaient rien. Il y avait le saxophoniste contre la rambarde du quai haut. Un saxophone soprano. Il roulait une cigarette. Je lui ai demandé où étaient ses collègues. Il a dit qu’il ne savait pas. Il a dit qu’au bout de six heures de lacrymos, on pouvait s’écarter un peu. Avec un sourire. Puis j’ai continué. Le métro avait rouvert. Les gens passaient. Les voitures passaient. Il n’y avait plus rien. J’avais une canette aux trois quarts pleines en main.