(r)atelier du pégase fringant

La fanfare expulsée de la place Bellecour mais reconstituée à l’angle des quais et du pont Bonaparte faisait s’agiter une centaine de manifestants. Les voitures restaient bloquées de part et d’autres du carrefour. Les yeux ne me piquaient plus. Le cordon de CRS se tenait calme, assez loin, derrière lequel on distinguait à travers les fumées des silhouettes courir dans un sens, puis dans l’autre. De temps en temps une détonation et une traînée dans le ciel bleu. Mais à la limite du pont, le soleil était de sortie. Je me sentais de plus en plus joyeux. La joie n’effaçait pas la colère mais la colorait, ou l’ocrait, ou je ne sais quoi. La Saône pétillait sur les façades du Vieux Lyon. Il y avait cette ambiance un peu niaise de résistance festive avec des gens qui buvaient des bières, des filles et des gars qui dansaient exagérément. Des têtes de gentils gauchistes, des punks à chien, des profs. Je suis allé acheter une bière à la supérette. Trois filles sifflotaient un chant de manif, j’ai joint mon sifflement au leur. On a décapsulé les bières dans la file d’attente. J’ai distingué douze paires de jambes bleues, les CRS ont chargé, le gérant a baissé sa vitrine avec nous dedans. On a attendu dix minutes. On est ressorti. J’ai marché jusqu’au pont. La fanfare était partie. Il y a eu une détonation, trois flics ont surgi et couru en descendant le quai en direction d’un rassemblement. J’ai suivi les flics. Mais les gens ne faisaient rien. Il y avait le saxophoniste contre la rambarde du quai haut. Un saxophone soprano. Il roulait une cigarette. Je lui ai demandé où étaient ses collègues. Il a dit qu’il ne savait pas. Il a dit qu’au bout de six heures de lacrymos, on pouvait s’écarter un peu. Avec un sourire. Puis j’ai continué. Le métro avait rouvert. Les gens passaient. Les voitures passaient. Il n’y avait plus rien. J’avais une canette aux trois quarts pleines en main.

Bah non, je ne « compose » pas des recueils, je ne compose rien. Je ne prévois pas, ne mets pas de « projets » au point. J’écris de temps en temps des textes et les regroupe à la va-comme-je-te-livre. Peut-être que cela changera un jour. C’est très certainement pour beaucoup une mauvaise méthode du point de vue rendement et rigueur et adhérence au présent. Voire.

Quand je compare cette non-méthode à la compulsion post-moderne pour le « sériel », le contrôle, la maîtrise, les variations sur des patterns hypnotiques, j’en ai parfois la gorge sèche : je trouve à mes rêvassements une effervescence dorée et un charme plein de tourbe. Peut-être que rien ne nous limite à la série ? Peut-être que l’ère des reproductions mécaniques puis les clonages, dupplications, réplications de l’avènement numérique ne nous obligent en rien ? A minima elles ne nous obligent pas à tous suivre la même piste qui consisterait à dérégler l’algorithme en le singeant de l’intérieur. Je reste foutrement dehors. Peut-être que persistent, dans des poches résiduelles de l’idée d’écrire, le souvenir amoureux d’une fermentation explosive et l’attrait pour le continu; continu défait peut-être, mais alcoolisant ces fragments sans lien d’échos, de sarcasmes, de bouts de chairs.

Bref, je sors bientôt un recueil de trucs. Et j’ai soif.